J’avais treize ans quand je suis tombée amoureuse sur internet. 2005 a sonné l’avènement d’un nouveau web ; cinq ans après la bulle, nous étions en France plus de neuf millions d’abonnés haut débit. Il arrive encore qu’au cours d’un dîner trop arrosé ou d’une soirée au bistrot du coin, un petit malin imite le bruit d’un modem 56 K. Les figurants de ma génération Y se retournent immanquablement vers lui avec un sourire entendu, l’air de dire : « Moi aussi, j’y étais » ivres du plaisir d’exclure les ignorants.

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Voilà des années que je m’expose en vain aux histoires extraordinaires. Pas un jour ne passe sans que je ne pose mes lèvres bleues sur le désir des autres, que je ne découvre mon buste aux quatre vents du soir ou n’aspire goulûment l’air contaminé de la ville romantique, dans l’indicible espoir d’attraper de Clérambault.

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